
M-am grăbit să prind un loc în picioare,
nu mai erau decât câteva sute de mii, în genunchi.
Ne-am năimit sufletele la zădărnicie
închipuindu-ne vrednici de cinstire,
poate degrabă, poate mult peste soroc,
aruncând unul spre altul cuvinte cu două tâlcuri,
în chip de făgăduială,
ca să ascundem gândurile cele mai nelegiuite
ori neînţelegerile cele mai profunde.
Doamne, ce pot zămisli minţile singure!…
Din creştetul colinei se vede precis
cum pădurea s-a urnit din loc
– nici lui Macbeth nu-i vine a crede –
sau poate doar aşa arată oamenii, în zare
(până să-ţi fi străpuns cognitivul),
după ce înmuguresc şi le cresc crengi
pentru avânt şi apărare deopotrivă…
De când am deschis ochii
şi am băgat mâna-n foc
am început să scriu numai în Braille.
Mi-am mutat năzuinţele într-o pivniţă
şi o să le sorb cu zgomot direct din damigeană
când vor atinge etatea necesară
(până şi secolul XXI îşi serbează acuşi majoratul,
numai democraţia are un uşor retard).
Verbele şi viaţa.
Simple sedimente
scurse şi împietrite de ger
în betonul şi asfaltul din piaţă,
prin care scurmăm să ne regăsim pastoralul
şi să rămânem singuri împreună,
ţinându-ne de suferinţe,
ca să nu mai doară aşa de rău.
Până şi în vorbele cele mai pline de nădejde
se aude cum cade, cu treosc!, ultimul reazăm,
în aşteptarea unei întrebări
pentru răspunsul potrivit.
“CEDANT ARMA TOGAE, CONCEDAT LAUREA LAUDI!” Cicero, „De oficiis”
(„Armele să cedeze locul togii, laurii elocvenței!”)
Leave a comment